Love And Theft

Il n’a peut-être que six cordes à son manche, mais son arc en comporte bien plus. La preuve, c’est l’air de presque rien et avec un look de Don Diego poussiéreux que Bob Dylan, icône folk des sixties, grand chambellan des mots qui tuent depuis le Viêt-nam, « souffleur de réponses dans le vent » à en croire ses refrains et massacreur de son gigantesque répertoire dès que l’envie lui en prend, se fend en fin d’été d’un disque jugé grand cru par les amateurs de sa prose ébouriffée.
A la fois burlesque (Bye And Bye, Floater), boogie poisseux (Lonesome Day Blues, Honest With Me) ou folk multi-angle comme en 1967 (Mississipi, High Water, hommage à la légende du country blues Charlie Patton), le Dylan 2001 propose un périple semi-autobiographique, intemporel et donc terriblement moderne.
A l’instar des dialogues des films de Woody Allen, les textes du Zim continuent de prendre le pas sur le reste et parfois la musique. Conteur surfant sur sa propre verve, son propre genre, au risque de friser la difficulté d’élocution, il décoche les mots comme autant de fausses excuses pour être encore et toujours en colère.
Boosté par un groupe excellent (Larry Campbell et Charlie Sexton aux guitares écarlates), Dylan qui passe le plus clair de sa vie sur la route, démontre une nouvelle fois que certaines bonnes soupes ne se cuisent que dans de très vieux pots, ce qui n’est finalement une surprise pour personne.